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Cuadro primero
Eran las carcajadas quienes iban y venían peinando la mesa por lo largo, por lo ancho; jalaban el mantel, movían de sitio los vasos.
Decidió el profesor Gerardo que la noche estaba por conocer su único, irrepetible clímax, de manera que abandonó su silla y se encaminó hacia los catorce escalones que lo dejarían frente a la puerta de su habitación.
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Cuadro segundo
Negros.
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Cuadro tercero..
Chocolate DeViller. Uno solo para P y para mí. Poliedros en la superficie, cada uno con relleno distinto: cajeta, pistache, un espeso líquido rosa que se aseguraba ser fresa. En el reverso del empaque un diagrama decodificaba el misterio: números, colores y formas, servían como guía para saber qué te estabas llevando a la boca.
El asiento trasero de una Caribe verde servía como escenario para la repartición del botin, que nos proporcionaba las calorías y el entretenimiento suficiente para no estar dando lata durante el interminable camino.
Chocolate DeViller la golosina que el Siglo XXI olvidó.
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Cuadro cuarto
El móvil de mi primer robo fue la gula, la víctima unos Piedrulces. No me quiero hacer el inocente y ya sé que el desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento, pero debo decir que a esa edad (tres, probablemente cuatro) no entendía el concepto "dinero"; sólo veía que los chamacos de mi kinder aguardaban en la fila, llegaban a la caseta, ordenaban y seguían con sus asuntos. Traté de imitarlos pero acabé en la dirección; desde entonces sé para qué se usan las monedas.
Los Piedrulces eran fantásticos, venían en una diminuta caja roja de cartón que simulaba una pantalla de televisión de bolsillo. En la carátula venía el rostro de algún pesonaje y en el reverso una escena cándida de la serie muy probablemente reimaginada por un artista local. Me gustaban tanto, sobre todo los rojos, que un día traté de inhalarme uno; el único efecto que tuvo fue mandarme de inmediato al hospital. Desde entonces por las narices sólo me meto la nata café que en el DF llamamos de forma entusiasta "aire".
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Cuadro quinto
Antes las bombas de ácido no se las daban a los niños.
Mi tía Pacho y mi tía Sarita tenían siempre un arsenal de dulces redondos con líneas blancas que lucían maravillosos en su sala, parecían mandados a hacer para embonar con la decoración de su pequeño hogar en Ixtayopan.
Esos caramelos sabían a anís o a canela, se acomodaban en un tazón dorado y anunciaban la llegada de la hora en punto cantando canciones de Pedro Vargas. Aunque los retrataran con cámaras modernas salían siempre en blanco y negro.
Nadie, jamás nunca ha vuelto a conseguir la combinación adecuada de pigmentos para llegar a ese verde, dicen que salía machacando en un molcajete escamas de dragón.
A mi paladar de niño de cuatro años no le resultaba atractivo el sabor, supongo que así aprendí quela desilusión se esconde, a veces, en disfraces bellos.
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Cuadro sexto
Negros.
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Cuadro séptimo
Los catorce escalones estuvieron nuevamente frente a él. Descendió.
Tupac, tupac, tupac, sonaron sus zapatillas deportivas de tres franjas sobre la madera de los peldaños.
Brillaba en su mano una tableta multicolor, pluriaromática. Ninguno de los presentes la podría describir dada su estructura molecular inestable que le hacía mutar cada segundo.
Era el momento por todos esperado, por todos anhelado: era la hora de probar la golosina definitiva, la golosina que, al contacto con la lengua enviaba al cerebro los sabores de todas las golosinas del mundo.
Un solo bocado fue suficiente para que cada comensal incrementara dos tallas y doce kilos en una noche.
No importó, pues las carcajadas siguieron, sonaban como una canción pop inolvidable, como un abrazo tibio, como un crucigrama resuelto.
El siguiente enunciado sobra, pero he recibido órdenes precisas de aquí reproducirlo: Fueron todos infinitamente felices.
lunes, noviembre 05, 2007
jueves, octubre 04, 2007
Un roble
Hace unos seis años esta pieza de Michael Craig me cambió la vida.
Por desgracia no podemos reproducir aquí el vaso con agua que constituye la otra mitad. Si un día me entrevistaran, supongamos, para la Wizard y me preguntaran por mis influencias, el nombre esta pieza sonaría entre Murakami, Fuentes, Astérix, Radio Capital, Sean Cliver, Airwalk circa 1989, Karmatrón y los transformables, los Beatles, Powell Peralta y una lista tan larga que le daría hueva al reportero y editaría la pregunta.
Leed, disfrutad.
Michael Craig-Martin. An oak tree, 1973.
In a room at Tate Modern there is a three-quarter full glass of water on a high shelf. It is a work by Michael Craig-Martin called An oak tree. Beside it there is the following text:
Q. To begin with, could you describe this work?
A. Yes, of course. What I've done is change a glass of water into a full-grown oak tree without altering the accidents of the glass of water.
Q. The accidents?
A. Yes. The colour, feel, weight, size ...
Q. Do you mean that the glass of water is a symbol of an oak tree?
A. No. It's not a symbol. I've changed the physical substance of the glass of water into that of an oak tree.
Q. It looks like a glass of water.
A. Of course it does. I didn't change its appearance. But it's not a glass of water, it's an oak tree.
Q. Can you prove what you've claimed to have done?
A. Well, yes and no. I claim to have maintained the physical form of the glass of water and, as you can see, I have. However, as one normally looks for evidence of physical change in terms of altered form, no such proof exists.
Q. Haven't you simply called this glass of water an oak tree?
A. Absolutely not. It is not a glass of water anymore. I have changed its actual substance. It would no longer be accurate to call it a glass of water. One could call it anything one wished but that would not alter the fact that it is an oak tree.
Q. Isn't this just a case of the emperor's new clothes?
A. No. With the emperor's new clothes people claimed to see something that wasn't there because they felt they should. I would be very surprised if anyone told me they saw an oak tree.
Q. Was it difficult to effect the change?
A. No effort at all. But it took me years of work before I realised I could do it.
Q. When precisely did the glass of water become an oak tree?
A. When I put the water in the glass.
Q. Does this happen every time you fill a glass with water?
A. No, of course not. Only when I intend to change it into an oak tree.
Q. Then intention causes the change?
A. I would say it precipitates the change.
Q. You don't know how you do it?
A. It contradicts what I feel I know about cause and effect.
Q. It seems to me that you are claiming to have worked a miracle. Isn't that the case?
A. I'm flattered that you think so.
Q. But aren't you the only person who can do something like this?
A. How could I know?
Q. Could you teach others to do it?
A. No, it's not something one can teach.
Q. Do you consider that changing the glass of water into an oak tree constitutes an art work?
A. Yes.
Q. What precisely is the art work? The glass of water?
A. There is no glass of water anymore.
Q. The process of change?
A. There is no process involved in the change.
Q. The oak tree?
A. Yes. The oak tree.
Q. But the oak tree only exists in the mind.
A. No. The actual oak tree is physically present but in the form of the glass of water. As the glass of water was a particular glass of water, the oak tree is also a particular oak tree. To conceive the category 'oak tree' or to picture a particular oak tree is not to understand and experience what appears to be a glass of water as an oak tree. Just as it is imperceivable it also inconceivable.
Q. Did the particular oak tree exist somewhere else before it took the form of a glass of water?
A. No. This particular oak tree did not exist previously. I should also point out that it does not and will not ever have any other form than that of a glass of water.
Q. How long will it continue to be an oak tree?
A. Until I change it.
Por desgracia no podemos reproducir aquí el vaso con agua que constituye la otra mitad. Si un día me entrevistaran, supongamos, para la Wizard y me preguntaran por mis influencias, el nombre esta pieza sonaría entre Murakami, Fuentes, Astérix, Radio Capital, Sean Cliver, Airwalk circa 1989, Karmatrón y los transformables, los Beatles, Powell Peralta y una lista tan larga que le daría hueva al reportero y editaría la pregunta.
Leed, disfrutad.
Michael Craig-Martin. An oak tree, 1973.
In a room at Tate Modern there is a three-quarter full glass of water on a high shelf. It is a work by Michael Craig-Martin called An oak tree. Beside it there is the following text:
Q. To begin with, could you describe this work?
A. Yes, of course. What I've done is change a glass of water into a full-grown oak tree without altering the accidents of the glass of water.
Q. The accidents?
A. Yes. The colour, feel, weight, size ...
Q. Do you mean that the glass of water is a symbol of an oak tree?
A. No. It's not a symbol. I've changed the physical substance of the glass of water into that of an oak tree.
Q. It looks like a glass of water.
A. Of course it does. I didn't change its appearance. But it's not a glass of water, it's an oak tree.
Q. Can you prove what you've claimed to have done?
A. Well, yes and no. I claim to have maintained the physical form of the glass of water and, as you can see, I have. However, as one normally looks for evidence of physical change in terms of altered form, no such proof exists.
Q. Haven't you simply called this glass of water an oak tree?
A. Absolutely not. It is not a glass of water anymore. I have changed its actual substance. It would no longer be accurate to call it a glass of water. One could call it anything one wished but that would not alter the fact that it is an oak tree.
Q. Isn't this just a case of the emperor's new clothes?
A. No. With the emperor's new clothes people claimed to see something that wasn't there because they felt they should. I would be very surprised if anyone told me they saw an oak tree.
Q. Was it difficult to effect the change?
A. No effort at all. But it took me years of work before I realised I could do it.
Q. When precisely did the glass of water become an oak tree?
A. When I put the water in the glass.
Q. Does this happen every time you fill a glass with water?
A. No, of course not. Only when I intend to change it into an oak tree.
Q. Then intention causes the change?
A. I would say it precipitates the change.
Q. You don't know how you do it?
A. It contradicts what I feel I know about cause and effect.
Q. It seems to me that you are claiming to have worked a miracle. Isn't that the case?
A. I'm flattered that you think so.
Q. But aren't you the only person who can do something like this?
A. How could I know?
Q. Could you teach others to do it?
A. No, it's not something one can teach.
Q. Do you consider that changing the glass of water into an oak tree constitutes an art work?
A. Yes.
Q. What precisely is the art work? The glass of water?
A. There is no glass of water anymore.
Q. The process of change?
A. There is no process involved in the change.
Q. The oak tree?
A. Yes. The oak tree.
Q. But the oak tree only exists in the mind.
A. No. The actual oak tree is physically present but in the form of the glass of water. As the glass of water was a particular glass of water, the oak tree is also a particular oak tree. To conceive the category 'oak tree' or to picture a particular oak tree is not to understand and experience what appears to be a glass of water as an oak tree. Just as it is imperceivable it also inconceivable.
Q. Did the particular oak tree exist somewhere else before it took the form of a glass of water?
A. No. This particular oak tree did not exist previously. I should also point out that it does not and will not ever have any other form than that of a glass of water.
Q. How long will it continue to be an oak tree?
A. Until I change it.
lunes, julio 23, 2007
martes, junio 26, 2007
Italiana, hawaiana.
Nada tan triste como saciar el apetito con una pizza fea.
Nada arruina tanto la alegría ordinaria de la ingesta como reponer las fuerzas con un bocado indigno.
Se lo deben estar imaginando, amabilísimos visitantes, otra vez me tocó comer un engendro de carnes frías refrigeradas, mala pasta y salsa de tomate extra ácida con la que se busca tapar el sabor a plástico de todos los ingredientes.
Lamentablemente me moría de hambre y le entré dejando atrás todos mis prejuicios.
El hambre y la calentura en eso se parecen, ni se ocultan ni se contienen, se portan en el semblante, como una camiseta, como un pin.
Soy, al momento de escribir estas líneas, víctima de mi pésimo juicio. El carnaval de agruras viene y va, yo sólo atino a sentirme mareado. En las entrañas se me cimbra el alma de una salchicha que se niega a concebir la penumbra de mis tripas como su cristiana sepultura (será que no profeso). Retazos de piña vieja surfean las olas de mis jugos gástricos.
Trato de hablar y me trabo, trato de respirar y siento que si hago demasiado esfuerzo me terminará reventando el colon.
Un eructo y parece que traigo la mentada salchicha pegada al cogote con cinta canela.
No comía de esas pizzas hace meses y hace años que no las comía con C (qué dieta la de aquellos tiempos). C tiene una costumbre descortés al comer pizza: abre la caja toma su fragmeto y no vuelve a taparla. El caracter colectivo que el mundo contemporáneo ha otorgado al plato, exige cierto protocolo y cerrar el empaque para que no se enfríen las rebanadas que, pacientes, esperan una mano dulce que les muestre la ruta hacia una boca, es uno de sus incisos fundamentales.
C no respeta ese protocolo, no lo ha hecho en todos los años que he tenido el gusto de sentarme con él a la misma mesa. Hoy, después de tanto tiempo, volvimos a comer juntos. Hoy, minutos después de que había llegado el bodoque, lo ví allí, sobre la mesita plegable de madera, recibiendo las caricias del aire helado.
El acto no me molestó en forma alguna, como sí lo hacía antes y como seguro lo habría hecho hasta hace poco. Supongo que encontrarle cariño a los malos hábitos de los amigos es una forma dulce de irse haciendo viejos juntos.
Tomé mi porción (bueno, tomé como cinco o seis no hay razón para mentir), cerré la caja y usé mi silencio para decirle a C que aquí estoy, ya cerca de los 30, y que lo quiero mucho.
Nada arruina tanto la alegría ordinaria de la ingesta como reponer las fuerzas con un bocado indigno.
Se lo deben estar imaginando, amabilísimos visitantes, otra vez me tocó comer un engendro de carnes frías refrigeradas, mala pasta y salsa de tomate extra ácida con la que se busca tapar el sabor a plástico de todos los ingredientes.
Lamentablemente me moría de hambre y le entré dejando atrás todos mis prejuicios.
El hambre y la calentura en eso se parecen, ni se ocultan ni se contienen, se portan en el semblante, como una camiseta, como un pin.
Soy, al momento de escribir estas líneas, víctima de mi pésimo juicio. El carnaval de agruras viene y va, yo sólo atino a sentirme mareado. En las entrañas se me cimbra el alma de una salchicha que se niega a concebir la penumbra de mis tripas como su cristiana sepultura (será que no profeso). Retazos de piña vieja surfean las olas de mis jugos gástricos.
Trato de hablar y me trabo, trato de respirar y siento que si hago demasiado esfuerzo me terminará reventando el colon.
Un eructo y parece que traigo la mentada salchicha pegada al cogote con cinta canela.
No comía de esas pizzas hace meses y hace años que no las comía con C (qué dieta la de aquellos tiempos). C tiene una costumbre descortés al comer pizza: abre la caja toma su fragmeto y no vuelve a taparla. El caracter colectivo que el mundo contemporáneo ha otorgado al plato, exige cierto protocolo y cerrar el empaque para que no se enfríen las rebanadas que, pacientes, esperan una mano dulce que les muestre la ruta hacia una boca, es uno de sus incisos fundamentales.
C no respeta ese protocolo, no lo ha hecho en todos los años que he tenido el gusto de sentarme con él a la misma mesa. Hoy, después de tanto tiempo, volvimos a comer juntos. Hoy, minutos después de que había llegado el bodoque, lo ví allí, sobre la mesita plegable de madera, recibiendo las caricias del aire helado.
El acto no me molestó en forma alguna, como sí lo hacía antes y como seguro lo habría hecho hasta hace poco. Supongo que encontrarle cariño a los malos hábitos de los amigos es una forma dulce de irse haciendo viejos juntos.
Tomé mi porción (bueno, tomé como cinco o seis no hay razón para mentir), cerré la caja y usé mi silencio para decirle a C que aquí estoy, ya cerca de los 30, y que lo quiero mucho.
viernes, junio 08, 2007
Código Konami
Arriba 28 semanas después (también conocida como Exterminio 2).
Arriba Punisher Max donde están contando el origen del nuevo Punisher.
Arriba Punisher War Journal y la transformación de Frank Castle en Capitán América.
Arriba el súper Mikasa (sucursal Roma).
Arriba sus especialidades con pollo.
Arriba su atún.
Arriba su esmedregal.
Arriba el estacionamiento que está al lado y sólo cobra diez pesos la hora.
Arriba el calor (no le digan a Al Gore que dije eso).
Arriba el Sonidero Nacional.
Arriba Axl.
Arriba "Better".
Arriba el mexicano campeón mundial de Pacman.
Arriba Silversun Pickups
Arriba, el Gatoso.
Abajo la pizzería esa que está en Saltillo, por El Closet.
Abajo la de jamón y champiñones que me hizo comer D.
Abajo la decoración del lugar.
Abajo sus precios altos (saludos Hombre Gratis, saludos Kid Oferta).
Abajo la falsa amabilidad de los que atendían.
Abajo la aduana que tiene secuestrado mi ejemplar de la Juxtapoz.
Abajo las canciones que terminan en fade out.
Arriba, arriba.
Abajo, abajo.
Arriba, arriba, abajo, abajo, izquierda, derecha, izquierda, derecha, B, A, Start (gracias ( I I )).
Arriba Punisher Max donde están contando el origen del nuevo Punisher.
Arriba Punisher War Journal y la transformación de Frank Castle en Capitán América.
Arriba el súper Mikasa (sucursal Roma).
Arriba sus especialidades con pollo.
Arriba su atún.
Arriba su esmedregal.
Arriba el estacionamiento que está al lado y sólo cobra diez pesos la hora.
Arriba el calor (no le digan a Al Gore que dije eso).
Arriba el Sonidero Nacional.
Arriba Axl.
Arriba "Better".
Arriba el mexicano campeón mundial de Pacman.
Arriba Silversun Pickups
Arriba, el Gatoso.
Abajo la pizzería esa que está en Saltillo, por El Closet.
Abajo la de jamón y champiñones que me hizo comer D.
Abajo la decoración del lugar.
Abajo sus precios altos (saludos Hombre Gratis, saludos Kid Oferta).
Abajo la falsa amabilidad de los que atendían.
Abajo la aduana que tiene secuestrado mi ejemplar de la Juxtapoz.
Abajo las canciones que terminan en fade out.
Arriba, arriba.
Abajo, abajo.
Arriba, arriba, abajo, abajo, izquierda, derecha, izquierda, derecha, B, A, Start (gracias ( I I )).
lunes, mayo 28, 2007
¿Estaré amargado?
La historia comienza así: No es leyenda urbana, ocurrió y me consta. Alguien le avisó a D que un Mixup se quemó (parece que se trató de la sucursal Cancún) y, como dicen los Killers, "por razones desconocidas" la mercancía que no terminó chamuscada vino a parar a una base de Inbursa unicada en San Fernando, al sur del DF (misteriosos son los caminos del Señor... Slim).
Se cumplió así el sueño del coleccionista: discos originales de a 15 lucas, DVDs por 30; según entiendo, no podía entrar cualquiera, había que llegar a la puerta y decir "¿qué hay detrás de la ventana?", "Kurt huele a espíritu adolescente", "a fin de cuentas eres mi pared maravillosa" o alguna clave que, la verdad, desconozco.
La cosa es que D tuvo la bondad de darse una vuelta y comprar un par de películas que yo no había visto, entre ellas Napoleon Dynamite.
No me reí una sola vez. Por eso la pregunta inicial.
Creo que al paso que vamos la película más importante de la década va a terminar siendo Royal Tenenbaums (algunos dirían que Rushmore, pero hay que recordar que es del 98), que a la fecha cuenta con montón de derivaciones, covers, copias, homenajes y reinterpretaciones que van desde Thumbsucker y Little Miss Sunshine hasta esta abominación que, lo entendemos a la primera, en realidad es una reflexión sobre la soledad.
Órale.
Uta y otra banda sonora donde el hilo conductor es "los ochenta apreciados desde la ironía". Chale, ¿será que en efecto estoy amargado?, o sea, ¿sí se les hace que una canción como "The Promise" de When In Rome, está cagada?
Pregunto, pues.
jueves, mayo 10, 2007
¿POR QUÉ ODIÉ SPIDER-MAN 3? (SI NO HAN VISTO LA PELICULA NO RECOMIENDO QUE LEAN)
A) En la historia original Gwen Stacy es un trauma para Parker; el amor de su vida cuyo deceso a manos del Duende Verde, años después, le continúa atormentando.
En la película Gwen sólo es un elemento de la vida espejo que lleva Eddie Brock, a partir de la cual se siente frustrado y odia a Parker, su rival de chamba. Mmmnta.
B) ¿Por qué Venom y Spider-Man pelean tanto tiempo sin máscara?
¿Sentirán los productores que si no vemos la jetota de los actores nos vamos a confundir?
C) Esa intervención de Sandman en el asesinato de Ben Parker no podía estar más forzada ni peor resuelta.
D) Me siento idiota cuando los de las noticias nos van explicando las acciones que acaban de suceder en la pantalla (el sentimiento se triplica si la ves en Imax).
E) Es chafísima que todos los villanos mueran al final de las películas. Es, sobre todo, innecesario: lo único que se consigue así es ir limitando la galería de malhechores.
F) Los diálogos de la tía May ahora sí están casi, casi de Yoda.
Pero mi principal problema es este:
Si quitas al Hombre Araña de la película y metes a cualquier súper héroe da igual. En ese intento de llegarle a un público enorme, Sam Raimi creó una comedia rosita con algunas escenas de acción en las que el alter ego del endeble Parker es un accidente.
Jamás resulta decisiva su fuerza, ni su agilidad, ni su telaraña, ni su sexto sentido.
En esta postal no hay razón para enamorarse de él, ni de Mary Jane, ni de Gwen, ni de Harry, hombre, ni de Nueva York y eso ya es preocupante.
martes, abril 24, 2007
PIN-PON ES UN MUÑECO (y no lo venden en Kid Robot)
Me gusta caminar. En días como este me pongo muy ansioso y dicen los doctores que la caminata ayuda a reducir los niveles de angustia, eso y las respiraciones pausadas, repartidas en tres movimientos, cada uno de tres tiempos.
En los primeros tres se inhala.
Pausa.
Otros tres para mantener el aire dentro del cuerpo.
Y por último tres para una exhalación larga, reconfortante.
La técnica me funciona (permite una correcta irrigación de sangre por la cabeza) y la prefiero a las pastillas que no son tan agradables como para andarlas consumiendo diario.
Pues andaba haciendo mis respiraciones este día de caminata, cuando me encuentro con la pieza de arte urbano aquí presentada.
Una ingeniosa colaboración entre, por lo menos, tres artistas del grafiti (la ortografía es correcta, la saqué de mi flamante ejemplar del Diccionario esencial de la lengua española que ahora utilizo hasta para buscar teléfonos de taquerías), checad y sabed.
Podemos apreciar el texto creado por el artista original con pintura negra y trazo gordo. Ha dejado un largo ¿guión?, ¿guión bajo? del mismo color, como invitando a que alguien termine la pieza. Ese alguien llevaba un plumón verde y un chingo de prisa, porque no acabó (a lo mejor alguna vecina salió a ver que los chamacos no anduvieran rayando la pared). Un alma caritativa se dio cuenta de que la obra estaba, como la Venus de Milo, sin bracitos, y decidió poner punto final.
La belleza del trabajo en equipo.
La svástica (chale, esa palabra no la encuentro) está pinche y la reprobamos; dudo, además, que la haya puesto allí un ario genuino: sus ánimos racistas habrían sido sofocados por toda la colonia.
La inclusión del cofre prueba mi nula habilidad como fotógrafo.
En los primeros tres se inhala.
Pausa.
Otros tres para mantener el aire dentro del cuerpo.
Y por último tres para una exhalación larga, reconfortante.
La técnica me funciona (permite una correcta irrigación de sangre por la cabeza) y la prefiero a las pastillas que no son tan agradables como para andarlas consumiendo diario.
Pues andaba haciendo mis respiraciones este día de caminata, cuando me encuentro con la pieza de arte urbano aquí presentada.
Una ingeniosa colaboración entre, por lo menos, tres artistas del grafiti (la ortografía es correcta, la saqué de mi flamante ejemplar del Diccionario esencial de la lengua española que ahora utilizo hasta para buscar teléfonos de taquerías), checad y sabed.
Podemos apreciar el texto creado por el artista original con pintura negra y trazo gordo. Ha dejado un largo ¿guión?, ¿guión bajo? del mismo color, como invitando a que alguien termine la pieza. Ese alguien llevaba un plumón verde y un chingo de prisa, porque no acabó (a lo mejor alguna vecina salió a ver que los chamacos no anduvieran rayando la pared). Un alma caritativa se dio cuenta de que la obra estaba, como la Venus de Milo, sin bracitos, y decidió poner punto final.
La belleza del trabajo en equipo.
La svástica (chale, esa palabra no la encuentro) está pinche y la reprobamos; dudo, además, que la haya puesto allí un ario genuino: sus ánimos racistas habrían sido sofocados por toda la colonia.
La inclusión del cofre prueba mi nula habilidad como fotógrafo.
lunes, abril 23, 2007
MÁS DEL NARCOSUADERO SATÁNICO
Gracias a información nuevecita proporcionada por D, el narcosuadero satánico mencionado en la entrada anterior, amplia su leyenda.
Según nos cuenta esta persona, otro de los decires en aquella calle misteriosa (donde ninguna otra taquería ha aguantado más de tres meses en pie) apunta a que el ingrediente secreto del narcosuadero es sangre humana: sus efectos de magia negra mantienen a la clientela regresando constantemente. De ahí su monumental y sostenido éxito.
Ñaca, ñaca.
Hoy escuché el nuevo de Interpol.
11 rolas.
Todavía no tiene nombre.
Parece que la famosísima "The Heinrich Maneuver" será el primer sencillo.
La última canción (última en el orden que me tocó escuchar, sé que todavía no es el definitivo), "The Lighthouse" es bellísima, creo que debieron haberla puesto al principio. En general me parece que existe un problema con el orden de todo el álbum: a pesar de ser sólo 11 canciones, cerca del final empieza a volverse monótono.
Insisto, no escuché el orden definitivo y mi apreciación podría cambiar.
Cuando se cuele en la red y anden de pesca, busquen "Mammoth" y "No I in Threesome"
Según nos cuenta esta persona, otro de los decires en aquella calle misteriosa (donde ninguna otra taquería ha aguantado más de tres meses en pie) apunta a que el ingrediente secreto del narcosuadero es sangre humana: sus efectos de magia negra mantienen a la clientela regresando constantemente. De ahí su monumental y sostenido éxito.
Ñaca, ñaca.
Hoy escuché el nuevo de Interpol.
11 rolas.
Todavía no tiene nombre.
Parece que la famosísima "The Heinrich Maneuver" será el primer sencillo.
La última canción (última en el orden que me tocó escuchar, sé que todavía no es el definitivo), "The Lighthouse" es bellísima, creo que debieron haberla puesto al principio. En general me parece que existe un problema con el orden de todo el álbum: a pesar de ser sólo 11 canciones, cerca del final empieza a volverse monótono.
Insisto, no escuché el orden definitivo y mi apreciación podría cambiar.
Cuando se cuele en la red y anden de pesca, busquen "Mammoth" y "No I in Threesome"
viernes, abril 20, 2007
ASÍ SE HABLA MONSEÑOR (de ninguna manera, pero la técnica ha probado ser exitosa)
Tengo ganas de escribir de comida.
Creo que junto con la música, se trata de un universo inagotable y difícil de transformar en prosa; la descripción de ambas experiencias toma infinidad de cuartillas y no necesitas ser experto ni en lo primero, ni en lo segundo para entender el mensaje.
Mi columna favorita sobre gastronomía es la que publica Alonso Ruvalcaba en La Jornada.
Bueno, la cosa es que hoy escuchaba a los muchachos de Antisocial comentar la encuesta taquera publicada por El Centro donde el suadero confirmó su reinado en el paladar capitalino.
Me gusta el suadero.
Como a todos, hombre.
Enfrente de casa de mis papás había un puestecito glorioso, echaban una pieza gigante sobre el comal (¿era parrilla, era plancha?) y cada tanto la señora que atendía se encargaba de mantener la mercancía hidratada con la propia grasa del animalito. Usaba una cucharita de peltre para realizar la tarea. Dos con todo, tres sin verdura, ya que pedías cortaba un fragmento, lo colocaba sobre un madero (no era tablita de picar, era un pedazo de árbol, tal cual) y ahí transformaba el cacho en finos cubitos grasientos que te explotaban en la boca.
Cuando, por menso, me quedaba, sin llaves o alguna cosa de esas, aquel era mi refugio para matar una hora. Quiero pensar que mi presencia servía para atraer más comensales, como estaba enfrente de una parada de camión sí llegaba banda, algunos se asmoaban y seguro pensaban, si este vato no se ha caído muerto ha de ser que no están tan malos y después de inspeccionar fugazmente mi plato, se acomodaban y con este acento ñero, chilango, cantado, bonito que nos une a todos recitaban su orden.
El Negro me llevó un día a un suadero fenomenal. Cerca de la EMI, debe haber sido 1998, hacía un chingo de calor. Puesto de lámina blanca, frente a un Superama en las proximidades de Río Tigris.
Por casa de la mamá de D hay un narcosuadero satánico. Un lugar rarísimo que abre 24 horas (dicen que lo que mantiene activos a los meseros son las cantidades industriales de perico que aguardan su traslado hacia alguna primaria en la bodega) y cuyos dueños, rumores de la colonia, han mantenido a raya a la competencia mediante rituales de magia negra. Sea lo que sea, su oferta es regular, el suadero más bien pastoso, dos tres, la leyenda me gusta de cualquier modo.
Copacabana tiene buen suadero. Una madrugada saliendo de Radioactivo me fui solo: estaba aprendiendo a producir en Dalet y me costaba mucho trabajo, me tardaba años, je. Al Dyaxis no me animé a entrarle, no entendía las gráficas. En Copacabana (obvio la de Coapa, la original), el suadero está grasosito, resbaloso, te deja una película por todo el paladar y va bajando, a las dos horas se convierte en una especie de barniz alrededor del intestino.
En tacos Marvichi (una Ichi Van en los rumbos de Polanco, parte de la gastronomía guerrilla) el suadero no es suadero, los expertos sabrán, pero según este servidor allí nos ofrecen ese manjar que en Guadalajara se llama carnaza. Ahí me corrigen si me equivoco.
El Rey del suadero, también por Polanco, cerca del Liverpool de Mariano Escobedo, es regular, ya lo he dicho antes, estaría bien si se llamara El delegado del suadero, El subprocurador del suadero o El fiscal especial del suadero, pero ya para usar títulos nobiliaros no le alcanza.
Creo que junto con la música, se trata de un universo inagotable y difícil de transformar en prosa; la descripción de ambas experiencias toma infinidad de cuartillas y no necesitas ser experto ni en lo primero, ni en lo segundo para entender el mensaje.
Mi columna favorita sobre gastronomía es la que publica Alonso Ruvalcaba en La Jornada.
Bueno, la cosa es que hoy escuchaba a los muchachos de Antisocial comentar la encuesta taquera publicada por El Centro donde el suadero confirmó su reinado en el paladar capitalino.
Me gusta el suadero.
Como a todos, hombre.
Enfrente de casa de mis papás había un puestecito glorioso, echaban una pieza gigante sobre el comal (¿era parrilla, era plancha?) y cada tanto la señora que atendía se encargaba de mantener la mercancía hidratada con la propia grasa del animalito. Usaba una cucharita de peltre para realizar la tarea. Dos con todo, tres sin verdura, ya que pedías cortaba un fragmento, lo colocaba sobre un madero (no era tablita de picar, era un pedazo de árbol, tal cual) y ahí transformaba el cacho en finos cubitos grasientos que te explotaban en la boca.
Cuando, por menso, me quedaba, sin llaves o alguna cosa de esas, aquel era mi refugio para matar una hora. Quiero pensar que mi presencia servía para atraer más comensales, como estaba enfrente de una parada de camión sí llegaba banda, algunos se asmoaban y seguro pensaban, si este vato no se ha caído muerto ha de ser que no están tan malos y después de inspeccionar fugazmente mi plato, se acomodaban y con este acento ñero, chilango, cantado, bonito que nos une a todos recitaban su orden.
El Negro me llevó un día a un suadero fenomenal. Cerca de la EMI, debe haber sido 1998, hacía un chingo de calor. Puesto de lámina blanca, frente a un Superama en las proximidades de Río Tigris.
Por casa de la mamá de D hay un narcosuadero satánico. Un lugar rarísimo que abre 24 horas (dicen que lo que mantiene activos a los meseros son las cantidades industriales de perico que aguardan su traslado hacia alguna primaria en la bodega) y cuyos dueños, rumores de la colonia, han mantenido a raya a la competencia mediante rituales de magia negra. Sea lo que sea, su oferta es regular, el suadero más bien pastoso, dos tres, la leyenda me gusta de cualquier modo.
Copacabana tiene buen suadero. Una madrugada saliendo de Radioactivo me fui solo: estaba aprendiendo a producir en Dalet y me costaba mucho trabajo, me tardaba años, je. Al Dyaxis no me animé a entrarle, no entendía las gráficas. En Copacabana (obvio la de Coapa, la original), el suadero está grasosito, resbaloso, te deja una película por todo el paladar y va bajando, a las dos horas se convierte en una especie de barniz alrededor del intestino.
En tacos Marvichi (una Ichi Van en los rumbos de Polanco, parte de la gastronomía guerrilla) el suadero no es suadero, los expertos sabrán, pero según este servidor allí nos ofrecen ese manjar que en Guadalajara se llama carnaza. Ahí me corrigen si me equivoco.
El Rey del suadero, también por Polanco, cerca del Liverpool de Mariano Escobedo, es regular, ya lo he dicho antes, estaría bien si se llamara El delegado del suadero, El subprocurador del suadero o El fiscal especial del suadero, pero ya para usar títulos nobiliaros no le alcanza.
martes, abril 10, 2007
BIEN POR CHESPIRITO (obvio no, sólo necesitaba atrapar su atención para que lean)
Mi ausencia en este blog sólo ha confirmado el mote con el que mi amigo Rulo enlaza de su bitácora digital a la mía: "elhuevón de juliomartínezríos".
Lo más triste es que, sin constancia, no se puede ser popular en la red. Es como no ir a la prepa, sólo que en dimensiones globales.
La verdad es que he tenido un poco de trabajo y nada interesante que poner aquí.
Dadas las circunstancias, repasaré uno a uno los objetos que me acompañan en la mesa donde ahora escribo.
1) Cajetilla de cigarrillos Faros Suspiro Esmeralda. Saben chingón, son mentolados; no tardará en aparecer algún diputado panista proponiéndolos como método anticonceptivo, con eso de que están muy bien informados...
2) Revista Wizard, Mayo 2007. Sale en la portada la hermosa Rose McGowan (bueno en realidad hay tres portadas del número, pero los amables muchachos del Comicastle siempre me guardan las portadas donde salen chavas, !eso es servicio!), protagonista de la cinta Planet Terror, una de las dos películas que conforman Grindhouse el doble ataque de Tarantino y Rodriguez, que según reportan hoy los periódicos está fracasando en la taquilla de EEUU.
Tuve chance de verla el fin de semana y me gustó, aunque reconozco que la experiencia es difícil. Sin embargo hace un par de años las películas largas estaban de moda.
Ojalá en México (donde se exhibirá como dos cintas diferentes) también pasen los falsos avances que aparecen al principio de cada película (mi favorito, creo fue el de Don't, por lelo, y creo que también el de Machete).
Si me preguntan creo que Planet Terror es la mejor película de Rodriguez después de El Mariachi. Tarantino demuestra que es un amo de la narración ya sea mediante diálogos o mediante imágenes. Vuelve a obsequiarnos, en Death Proof, una escena musicalizada con maestría, ahora utilizó la pieza "Hold Tight", a cargo de Dave Dee, Dozy, Beaky, Mick & Tich. Reconocerán la secuencia cuando la vean, a mí casi me hace llorar de la emoción.
3) Un cotonete. Prueba de que soy un tipo higiénico.
4) Johnny Cash. At Folsom Prison. El clásico álbum en directo, uno de los mejores "discos en vivo" de la Historia.
5) Una pila AA. Me recuerda que no he acabado Tony Hawk's Project 8 y que no he jugado porque el control necesita recarga.
6) La fina. Sal refinada. Me recuerda que anoche me preparé un sabroso plato que me gusta llamar "Ensalada de Emergencia". Ponemos nopales al fuego (de preferencia pre cocidos), agregamos jugo Maggi con limón, salsa tabasco y dejamos que se doren, cuando estén de un verde oscuro y algunos ya mostrando su negrura, añadimos dos latas de atún, dejamos en la sarten unos cinco minutos.
Agregar sal y limón al gusto.
Seguiría, pero la mesa está hecha un desmadre como pueden ver y si continúo cosa por cosa se me hará tarde.
Lo más triste es que, sin constancia, no se puede ser popular en la red. Es como no ir a la prepa, sólo que en dimensiones globales.
La verdad es que he tenido un poco de trabajo y nada interesante que poner aquí.
Dadas las circunstancias, repasaré uno a uno los objetos que me acompañan en la mesa donde ahora escribo.
1) Cajetilla de cigarrillos Faros Suspiro Esmeralda. Saben chingón, son mentolados; no tardará en aparecer algún diputado panista proponiéndolos como método anticonceptivo, con eso de que están muy bien informados...
2) Revista Wizard, Mayo 2007. Sale en la portada la hermosa Rose McGowan (bueno en realidad hay tres portadas del número, pero los amables muchachos del Comicastle siempre me guardan las portadas donde salen chavas, !eso es servicio!), protagonista de la cinta Planet Terror, una de las dos películas que conforman Grindhouse el doble ataque de Tarantino y Rodriguez, que según reportan hoy los periódicos está fracasando en la taquilla de EEUU.
Tuve chance de verla el fin de semana y me gustó, aunque reconozco que la experiencia es difícil. Sin embargo hace un par de años las películas largas estaban de moda.
Ojalá en México (donde se exhibirá como dos cintas diferentes) también pasen los falsos avances que aparecen al principio de cada película (mi favorito, creo fue el de Don't, por lelo, y creo que también el de Machete).
Si me preguntan creo que Planet Terror es la mejor película de Rodriguez después de El Mariachi. Tarantino demuestra que es un amo de la narración ya sea mediante diálogos o mediante imágenes. Vuelve a obsequiarnos, en Death Proof, una escena musicalizada con maestría, ahora utilizó la pieza "Hold Tight", a cargo de Dave Dee, Dozy, Beaky, Mick & Tich. Reconocerán la secuencia cuando la vean, a mí casi me hace llorar de la emoción.
3) Un cotonete. Prueba de que soy un tipo higiénico.
4) Johnny Cash. At Folsom Prison. El clásico álbum en directo, uno de los mejores "discos en vivo" de la Historia.
5) Una pila AA. Me recuerda que no he acabado Tony Hawk's Project 8 y que no he jugado porque el control necesita recarga.
6) La fina. Sal refinada. Me recuerda que anoche me preparé un sabroso plato que me gusta llamar "Ensalada de Emergencia". Ponemos nopales al fuego (de preferencia pre cocidos), agregamos jugo Maggi con limón, salsa tabasco y dejamos que se doren, cuando estén de un verde oscuro y algunos ya mostrando su negrura, añadimos dos latas de atún, dejamos en la sarten unos cinco minutos.
Agregar sal y limón al gusto.
Seguiría, pero la mesa está hecha un desmadre como pueden ver y si continúo cosa por cosa se me hará tarde.
jueves, marzo 15, 2007
Explosiones en el cielo.
Explosions In The Sky.
All of a Suden I Miss Everyone.
Temporary Residence, 2007
¡Rock instrumental estridente y abundante en emociones!
¡Guitarras que cantan y nos evitan la existencia de otro vocalista con complejo de mesías!
¡Texturas para ser percibidas por el subconsciente mediante audífonos!
¡Piezas largas seguidas por otras aún más largas!
¡Baterías aporreantes!
¡Bajos que suenan como guitarras que suenan como bajos!
¡Calificación de 91 en la publicación estadounidense Entertainment Weekly!
¡Estructuras de verso-coro-verso, pero sin coros ni versos, porque nadie está cantando!
La sexta creación en estudio del conjunto tejano nos presenta, una vez más, grandes piezas creadas a partir de improvisar dejando la grabadora encendida.
Este quinteto inició actividades en el año 99 con la nomenclatura Breaker Morant; Munaf Rayani, Mark Smith, y Michael James se encargan de las guitarras, en la batería tenemos a Chris Hrasky y de la producción, los sintetizadores y el piano se encarga Aaron Hochman. Los sentimientos los ponemos nosotros, cada uno lo que traiga en los bolsillos: lo que haya soñado claramente hace algunas noches aunque ahora se encuentre cubierto por un par de nubes, lo que se haya imaginado que sentía con una caricia que nunca le dieron, parte de la belleza en este tipo de álbumes es que se convierten en el lienzo virgen de cada persona que posa sus oídos sobre ellos.
Hay que tenerle paciencia a la tercera pista: “It’s Natural To Be Afraid” dura más de trece minutos, pero al final recompensa.
Todo el disco, a cada uno de manera distinta, dependiendo lo que traiga en los bolsillos.
All of a Suden I Miss Everyone.
Temporary Residence, 2007
¡Rock instrumental estridente y abundante en emociones!
¡Guitarras que cantan y nos evitan la existencia de otro vocalista con complejo de mesías!
¡Texturas para ser percibidas por el subconsciente mediante audífonos!
¡Piezas largas seguidas por otras aún más largas!
¡Baterías aporreantes!
¡Bajos que suenan como guitarras que suenan como bajos!
¡Calificación de 91 en la publicación estadounidense Entertainment Weekly!
¡Estructuras de verso-coro-verso, pero sin coros ni versos, porque nadie está cantando!
La sexta creación en estudio del conjunto tejano nos presenta, una vez más, grandes piezas creadas a partir de improvisar dejando la grabadora encendida.
Este quinteto inició actividades en el año 99 con la nomenclatura Breaker Morant; Munaf Rayani, Mark Smith, y Michael James se encargan de las guitarras, en la batería tenemos a Chris Hrasky y de la producción, los sintetizadores y el piano se encarga Aaron Hochman. Los sentimientos los ponemos nosotros, cada uno lo que traiga en los bolsillos: lo que haya soñado claramente hace algunas noches aunque ahora se encuentre cubierto por un par de nubes, lo que se haya imaginado que sentía con una caricia que nunca le dieron, parte de la belleza en este tipo de álbumes es que se convierten en el lienzo virgen de cada persona que posa sus oídos sobre ellos.
Hay que tenerle paciencia a la tercera pista: “It’s Natural To Be Afraid” dura más de trece minutos, pero al final recompensa.
Todo el disco, a cada uno de manera distinta, dependiendo lo que traiga en los bolsillos.
viernes, marzo 09, 2007
Duda III: ¿Qué haría Joe Quesada?
¿Qué haría Joe Quesada? es una sección que existe en la cabeza de su servidor y le sirve para afrontar las encrucijadas de la vida.
Mi admiración por el actual editor en jefe de Marvel es añeja: es autor, junto con Peter David, de X-Factor #87, una de las historias de 22 páginas más bonitas que he leído.
Luego Quesada participó en Azrael, una mini serie que acabó siendo importante para la mitología de Batman en los 90 y también sacó un personaje del que es dueño: Ash, un bombero con súper poderes.
A menos que hayan estado viviendo en una cueva esta semana, ya saben lo de Capitán América. Los acontecimientos nos responden una interrogante que ya andaba en nuestra cabeza desde hace tiempo: ¿Qué haría Joe Quesada si de pronto entrara en un bachecito y ninguna de las ideas de Bendis terminara de amarrar?
¿Qué haría si Dissasembled y House of M no sólo fuesen medianamente incomprensibles para los nuevos lectores sino también algo irrelevantes?
¿Qué haría si en una junta con la crema y nata de sus escritores saliera una gran idea que le obligara a cambiar el calendario de la editorial entera?
La respuesta es Civil War y termina como ya saben.
Quesada es ahora nuestro amo.
La sección qué haría Joe Quesada puede extenderse a todo:
A) En el avión: ¿qué haría Joe Quesada?, ¿carne o pollo?
B) En el tráfico: ¿qué haría Joe Quesada?, ¿pintar dedo o cremas?
C) En el reven: ¿qué haría Joe Quesada?, ¿MX Beat o los Chili Peppers? (bueno en esa, haga lo que haga Joe yo tengo que ver a los Peppers).
D) En la oficina: ¿qué haría Joe Quesada?, ¿regañar o explicar?
E) En el ligue: ¿qué haría Joe Quesada, ¿llamarle o esperar a que se anime ella?
Como ven uno admira a Quesada porque sabe tomar decisiones y, casi siempre le va bien.
Ante la próxima duda que la vida lance frente a ustedes recuerden, antes de llegar a la desesperación, preguntarse: ¿Qué haría Joe Quesada?
miércoles, marzo 07, 2007
Duda II: ¿Dónde cayó?
El marrano de Roger Waters. No él, pues, jamás le faltaría al respeto, sino el inflable que sacó en el Foro Sol para deleite de 50 mil asistentes quienes, hasta el huevo, lo vieron alejarsssssssssssssseeeeeeeeeeeeeeeee... eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...
No a Waters, sino al cerdo.
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...
No a Waters, sino al cerdo.
lunes, marzo 05, 2007
Duda I: ¿Dónde andaba?
Ya me dijo Liz que tengo casi un mes sin poner nada en el blog.
Lo sé.
Perdonen, andaba comprando cecina y queso oaxaca en un mercado, llegando tarde a una boda, preparando un texto para que lo ilustre el Chino, consiguiendo la película Wicker Man, latoseando al Nene para que me invite a ver a los Peppers, poniéndole unos Element Caldera a mi patinador del Project 8 (¿alguien sabe cómo pasar la misión de Nyjah Huston?), escuchando los ocho extraordinarios tracks del EP de Six Parts Seven, preguntándole al Golfo cómo se pone una liga en caso de que quiera mandarlos de aquí a la página de Six Parts Seven, poniendo discos en Guadalajara, viendo ¿Y tú cuánto cuestas?, descubriéndo la comodidad del TNT II, conociéndo a la Missy, descubriéndole una especie de inflamación labial al Gatoso, escuchando el álbum de The Good The Bad And The Queen y comprobando que cosas como los blogs hacen que el mundo vaya demasiado rápido.
Duda: ¿cómo les fue en Coldplay?
¿Vieron a Beyonce?
¿Vieron a Michael Stipe?
Yo fui esperando que tocaran mi favorita actual: "The Hardest Part", que en verdad me conmueve, pero no apareció en toda la noche. Ni modo.
Iré poniendo esta semana otras dudas que tengo, pero por ahora con esas.
Lo sé.
Perdonen, andaba comprando cecina y queso oaxaca en un mercado, llegando tarde a una boda, preparando un texto para que lo ilustre el Chino, consiguiendo la película Wicker Man, latoseando al Nene para que me invite a ver a los Peppers, poniéndole unos Element Caldera a mi patinador del Project 8 (¿alguien sabe cómo pasar la misión de Nyjah Huston?), escuchando los ocho extraordinarios tracks del EP de Six Parts Seven, preguntándole al Golfo cómo se pone una liga en caso de que quiera mandarlos de aquí a la página de Six Parts Seven, poniendo discos en Guadalajara, viendo ¿Y tú cuánto cuestas?, descubriéndo la comodidad del TNT II, conociéndo a la Missy, descubriéndole una especie de inflamación labial al Gatoso, escuchando el álbum de The Good The Bad And The Queen y comprobando que cosas como los blogs hacen que el mundo vaya demasiado rápido.
Duda: ¿cómo les fue en Coldplay?
¿Vieron a Beyonce?
¿Vieron a Michael Stipe?
Yo fui esperando que tocaran mi favorita actual: "The Hardest Part", que en verdad me conmueve, pero no apareció en toda la noche. Ni modo.
Iré poniendo esta semana otras dudas que tengo, pero por ahora con esas.
miércoles, enero 31, 2007
Pipettes, Whitest Boy Alive, Spoon, Los Heavy. MX BEAT 2007
Estimados todos:
Aquí pongo la alineación del MX BEAT.
A los Heavy, como podrán ver, nos toca estar en Guadalajara el día 24.
Ojalá podamos verlos por allá.
GUADALAJARA
24 DE FEBRERO, 2007
Ramón Corona #5243 Col. La Mojonera (a un lado de la hacienda San
Acaclo)
THE WHITEST BOY ALIVE http://www.myspace.com/thewhitestboyalive
BABASONICOS http://www.myspace.com/sonicos
THE PIPETTES http://www.myspace.com/thepipettes
SPANK ROCK http://www.myspace.com/spankrock
GIRL TALK www.myspace.com/girltalkmusic
TITAN http://www.myspace.com/titantitan
MARIA DANIELA Y SU SONIDO LASSER www.myspace.com/
mariadanielaysusonidolasser
LOS HEAVY
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
readyreadydjs
HANNA
PUEBLA
3 DE MARZO, 2007
Parque del Arte- Blvd. del Niño Poblano S/N Puebla, Puebla
CANSEI DE SER SEXY www.myspace.com/canseidesersexy
PANICO http://www.myspace.com/panicoband
DJ MEHDI www.myspace.com/djmehdi
CHETES www.myspace.com/chetes123
QUIERO CLUB www.myspace.com/quieroclub
NO SOMOS MACHOS...PSM http://www.myspace.com/nosomosmachos
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
readyreadydjs
DF
10 DE MARZO, 2007
Parque Alameda Poniente- Joaquín Gallo S/N, Esq. Vasco de Quiroga,
Col Santa Fé
ARCHITECTURE IN HELSINKI http://www.myspace.com/aihmusic
TAPES N´TAPES www.myspace.com/tapesandtapes
SPOON www.myspace.com/spoon
DIPLO www.myspace.com/diplo
DATAROCK www.myspace.com/datarock
LOS SUPER ELEGANTES www.myspace.com/lossuperelegantes
CHETES www.myspace.com/chetes123
ADULT www.myspace.com/adultadult
BONDE DO ROLE www.myspace.com/bondedorole
LA GUSANA CIEGA http://www.myspace.com/lagusanaciega
DABID HERNÁNDEZ
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
readyreadydjs
PRECIO BOLETOS POR CADA FECHA.
$150 pesos por 2 Boletos, es BARRA LIBRE. Este Precio es desde hoy
hasta 1 semana antes del evento despues cada boleto cuesta $150 pesos
BARRA LIBRE. 3259000 o Cualquier centro ticketmaster
Aquí pongo la alineación del MX BEAT.
A los Heavy, como podrán ver, nos toca estar en Guadalajara el día 24.
Ojalá podamos verlos por allá.
GUADALAJARA
24 DE FEBRERO, 2007
Ramón Corona #5243 Col. La Mojonera (a un lado de la hacienda San
Acaclo)
THE WHITEST BOY ALIVE http://www.myspace.com/thewhitestboyalive
BABASONICOS http://www.myspace.com/sonicos
THE PIPETTES http://www.myspace.com/thepipettes
SPANK ROCK http://www.myspace.com/spankrock
GIRL TALK www.myspace.com/girltalkmusic
TITAN http://www.myspace.com/titantitan
MARIA DANIELA Y SU SONIDO LASSER www.myspace.com/
mariadanielaysusonidolasser
LOS HEAVY
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
readyreadydjs
HANNA
PUEBLA
3 DE MARZO, 2007
Parque del Arte- Blvd. del Niño Poblano S/N Puebla, Puebla
CANSEI DE SER SEXY www.myspace.com/canseidesersexy
PANICO http://www.myspace.com/panicoband
DJ MEHDI www.myspace.com/djmehdi
CHETES www.myspace.com/chetes123
QUIERO CLUB www.myspace.com/quieroclub
NO SOMOS MACHOS...PSM http://www.myspace.com/nosomosmachos
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
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DF
10 DE MARZO, 2007
Parque Alameda Poniente- Joaquín Gallo S/N, Esq. Vasco de Quiroga,
Col Santa Fé
ARCHITECTURE IN HELSINKI http://www.myspace.com/aihmusic
TAPES N´TAPES www.myspace.com/tapesandtapes
SPOON www.myspace.com/spoon
DIPLO www.myspace.com/diplo
DATAROCK www.myspace.com/datarock
LOS SUPER ELEGANTES www.myspace.com/lossuperelegantes
CHETES www.myspace.com/chetes123
ADULT www.myspace.com/adultadult
BONDE DO ROLE www.myspace.com/bondedorole
LA GUSANA CIEGA http://www.myspace.com/lagusanaciega
DABID HERNÁNDEZ
READY READY DJS (LOS DYNAMITE DJ SET) http://www.myspace.com/
readyreadydjs
PRECIO BOLETOS POR CADA FECHA.
$150 pesos por 2 Boletos, es BARRA LIBRE. Este Precio es desde hoy
hasta 1 semana antes del evento despues cada boleto cuesta $150 pesos
BARRA LIBRE. 3259000 o Cualquier centro ticketmaster
viernes, enero 26, 2007
Linterna verde.
Sí, sí, pero lo que nunca aclara esta prueba de internet es:
¿Hal Jordan o Kyle Ryner?
Your results:
You are Green Lantern
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| Hot-headed. You have strong will power and a good imagination.  |
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miércoles, enero 24, 2007
Nieve.
Inepto como soy para esto de la tecnología, en sólo una semana conseguí borrar todo mi progreso en Ninety Nine Nights y perder un texto que iba a poner aquí.
Se llamaba "Doscientos Gigas".
Empezaba así:
"Hoy que, como dice el poeta, estás espléndida y todo lo iluminas, llegó el disco duro.
Según las especificaciones de la caja, su capacidad es de doscientos gigas; espacio suficiente para guardar muchas cosas.
Yo pondría allí tu disfraz de diablo, tu sonrisa frente a las tortillas de Lolita's Taco Shop, tus tenis amarillos, el instante cuando cruzamos juntos el Guadalquivir, el jugo de dos kilos de limones, "A Better Future" de Bowie, una terraza en el centro, una tarde de domingo que salimos a caminar con hambre y sin rumbo por San Miguel..."
Luego no sé bien qué combinaciones en el teclado hice y la computadora entendió que quería mandar al diablo todo.
Pensé entonces que por lo menos subiría la letra de "Snow" de los Peppers, como sé que te gusta tanto...
Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh
When will I know that I really can't go
To the well once more time to decide on
When it's killing me
When will I really see
All that I need to look inside
Come to believe that I better not leave
Before I get my chance to ride
When it's killing me
What do I really need
All that I need to look inside
Hey oh listen what I say oh
Come back and
Hey oh lookey what I say oh
The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
In between the cover of another perfect wonder
and it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will be concealed
and there's nowhere to go
When to descend to amend for a friend
All the channels that have broken down
Now you bring it up
I’m gonna ring it up
Just to hear you sing it out
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe what we rely on
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh listen what I say oh
The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh
woah woah
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
In between the cover of another perfect wonder
Where it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will be concealed
and there's nowhere to go.
I said hey hey yeah oh yeah, tell my love now.
Hey hey yeah oh yeah, tell my love now.
Deep Beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will
Be concealed and there's nowhere to go
I said hey oh yeah... oh yeah,
Tell my love now
Hey yeah yeah oh yeah
Se llamaba "Doscientos Gigas".
Empezaba así:
"Hoy que, como dice el poeta, estás espléndida y todo lo iluminas, llegó el disco duro.
Según las especificaciones de la caja, su capacidad es de doscientos gigas; espacio suficiente para guardar muchas cosas.
Yo pondría allí tu disfraz de diablo, tu sonrisa frente a las tortillas de Lolita's Taco Shop, tus tenis amarillos, el instante cuando cruzamos juntos el Guadalquivir, el jugo de dos kilos de limones, "A Better Future" de Bowie, una terraza en el centro, una tarde de domingo que salimos a caminar con hambre y sin rumbo por San Miguel..."
Luego no sé bien qué combinaciones en el teclado hice y la computadora entendió que quería mandar al diablo todo.
Pensé entonces que por lo menos subiría la letra de "Snow" de los Peppers, como sé que te gusta tanto...
Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh
When will I know that I really can't go
To the well once more time to decide on
When it's killing me
When will I really see
All that I need to look inside
Come to believe that I better not leave
Before I get my chance to ride
When it's killing me
What do I really need
All that I need to look inside
Hey oh listen what I say oh
Come back and
Hey oh lookey what I say oh
The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
In between the cover of another perfect wonder
and it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will be concealed
and there's nowhere to go
When to descend to amend for a friend
All the channels that have broken down
Now you bring it up
I’m gonna ring it up
Just to hear you sing it out
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe what we rely on
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh listen what I say oh
The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh
woah woah
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
In between the cover of another perfect wonder
Where it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will be concealed
and there's nowhere to go.
I said hey hey yeah oh yeah, tell my love now.
Hey hey yeah oh yeah, tell my love now.
Deep Beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there’s nowhere to go
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it’s so white as snow
Running through the field where all my tracks will
Be concealed and there's nowhere to go
I said hey oh yeah... oh yeah,
Tell my love now
Hey yeah yeah oh yeah
lunes, enero 15, 2007
jueves, enero 11, 2007
Corazón del Santo (publicado originalmente en R&R #52)
A la hora de enviar este texto a la redacción de la queridísima R&R, el autor andaba ocupado con su habitual ingesta de camote; de manera que omitió una palabra.
Al dejarla quién sabe dónde, generó un hueco en la continuidad espacio-tiempo y sucesos extraños comenzaron a ocurrir: temperaturas altas en Estados Unidos, disminución en el precio del petróleo y un alza inexplicable en el costo de la tortilla mexicana.
Con la finalidad de que el texto se entienda y evitarle más preocupaciones a Al Gore, exponemos aquí la versión correcta/completa/coherente.
**************************************
Corazón del Santo.
¡Bum!
Los tripulantes no saben qué es ese ruido.
¿Es un ruido?
Imposible saber con precisión; aparentemente nace en la cajuela y envuelve todo el auto, recorre la estructura, invade la fibra de vidrio, el cristal, el plástico de los faros, cada fibra de los asientos; los envuelve a ellos, envuelve el pavimento, el alumbrado público, los vehículos próximos; a los taxistas en espera de pasaje, a los patrulleros deseosos de terminar con la aglomeración sobre Río Churubusco, sus luces bicolor y sus tambos de color naranja; a los vendedores de camisetas extra oficiales que, presurosos, ya están rematando todo.
¡Bum!
De nuevo… y a bordo todos voltean a verse, las llantas permanecen sobre el piso, los indicadores del tablero no avisan sobre ninguna contingencia. De nuevo… y a bordo rostros de duda.
¿Es un ruido?
¿Una forma desconocida de secuestro fugaz?
¿Tanta imaginación tiene ya el crimen organizado?
¿O será que está temblando?
No, los árboles y los cables se moverían diferente.
Hace unos minutos estaban eufóricos dentro del Palacio de los Deportes. Morrissey sobre el escenario, sus músicos uniformados, el recinto dividido en secciones; el área de admisión general repleta, luces apagadas y proyecciones que delataban el paso del autor por su periodo italiano. Empezó con “Panic”, permitió que el rugido se paseara libre por el lugar; siguió con “First of the Gang to Die” y continuó con “In the Future When All’s Well” como dejando claro de dónde viene y en qué punto de su carrera volvían él y su público capitalino a encontrarse. Desde que presentó You Are the Quarry en 2004 dejó atrás los malos comentarios detonados por Maladjusted. Al estrenar Ringleader of the Tormentors a principios de 2006 repitió la ronda de aplausos; viajó por el mundo, se mostró, a sus cuarenta y seis años, vulnerable, hermoso y con la misma puntería de sus mejores años. Esta noche sujetó el micrófono, entonó “William It Was Really Nothing”, “Everyday is Like Sunday”, “Girlfriend in a Coma”, “Let Me Kiss You” y esa crítica inclemente a Estados Unidos titulada “I Will See You In Far Off Places”. Cerca del final realizó un pase mágico llamado “Please, Please, Please, Let Me Get What I Want”. La última canción del programa fue “Irish Blood English Heart”; las luces devolvieron el sitio a su normalidad amarillenta. Durante el acto, Morrissey se cambió un par de veces la camisa.
La camisa.
¡Bum!
Los tripulantes sabrían qué es ese ruido si por un segundo se quitaran el pánico del rostro e hicieran tantita memoria; si regresaran unos minutos y se recordaran dentro del Palacio, sin frío gracias a la cercanía entre cuerpos, contemplando el concierto; armados con cervezas y vodkas para marinar adecuadamente las emociones. Llegaría hasta su mente, entonces, la imagen de San Morrissey desplazándose, a paso veloz, pero sin correr, de extremo a extremo en el escenario; su perfil delicado, su pecho macizo, el sudor fluyéndole por todas partes y las gotas que, al contacto con la camisa, dibujaban perfecto, un corazón sobre su espalda.
Se veía clarito: ahí estaba, en un tono más oscuro sobre la tela gris; evidente cada vez que Morrissey ejecutaba un giro o caminaba hacia la posición de alguno de sus músicos. Sólo él lleva un corazón a cuestas, a lo mejor con el otro no tiene suficiente.
Si hicieran tantita memoria recordarían la imagen, recordarían que después se desabotonó, lanzó la camisa al público y ellos la atraparon; al salir la metieron a la cajuela.
¿Creerían que así de fácil iba a dejar de palpitar?
¡Bum!
Y si pudieran bajarse para contemplar el auto por fuera, verían que la carrocería ya también está sudando, sobre la lámina ha quedado perfectamente delineado un corazón.
Al dejarla quién sabe dónde, generó un hueco en la continuidad espacio-tiempo y sucesos extraños comenzaron a ocurrir: temperaturas altas en Estados Unidos, disminución en el precio del petróleo y un alza inexplicable en el costo de la tortilla mexicana.
Con la finalidad de que el texto se entienda y evitarle más preocupaciones a Al Gore, exponemos aquí la versión correcta/completa/coherente.
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Corazón del Santo.
¡Bum!
Los tripulantes no saben qué es ese ruido.
¿Es un ruido?
Imposible saber con precisión; aparentemente nace en la cajuela y envuelve todo el auto, recorre la estructura, invade la fibra de vidrio, el cristal, el plástico de los faros, cada fibra de los asientos; los envuelve a ellos, envuelve el pavimento, el alumbrado público, los vehículos próximos; a los taxistas en espera de pasaje, a los patrulleros deseosos de terminar con la aglomeración sobre Río Churubusco, sus luces bicolor y sus tambos de color naranja; a los vendedores de camisetas extra oficiales que, presurosos, ya están rematando todo.
¡Bum!
De nuevo… y a bordo todos voltean a verse, las llantas permanecen sobre el piso, los indicadores del tablero no avisan sobre ninguna contingencia. De nuevo… y a bordo rostros de duda.
¿Es un ruido?
¿Una forma desconocida de secuestro fugaz?
¿Tanta imaginación tiene ya el crimen organizado?
¿O será que está temblando?
No, los árboles y los cables se moverían diferente.
Hace unos minutos estaban eufóricos dentro del Palacio de los Deportes. Morrissey sobre el escenario, sus músicos uniformados, el recinto dividido en secciones; el área de admisión general repleta, luces apagadas y proyecciones que delataban el paso del autor por su periodo italiano. Empezó con “Panic”, permitió que el rugido se paseara libre por el lugar; siguió con “First of the Gang to Die” y continuó con “In the Future When All’s Well” como dejando claro de dónde viene y en qué punto de su carrera volvían él y su público capitalino a encontrarse. Desde que presentó You Are the Quarry en 2004 dejó atrás los malos comentarios detonados por Maladjusted. Al estrenar Ringleader of the Tormentors a principios de 2006 repitió la ronda de aplausos; viajó por el mundo, se mostró, a sus cuarenta y seis años, vulnerable, hermoso y con la misma puntería de sus mejores años. Esta noche sujetó el micrófono, entonó “William It Was Really Nothing”, “Everyday is Like Sunday”, “Girlfriend in a Coma”, “Let Me Kiss You” y esa crítica inclemente a Estados Unidos titulada “I Will See You In Far Off Places”. Cerca del final realizó un pase mágico llamado “Please, Please, Please, Let Me Get What I Want”. La última canción del programa fue “Irish Blood English Heart”; las luces devolvieron el sitio a su normalidad amarillenta. Durante el acto, Morrissey se cambió un par de veces la camisa.
La camisa.
¡Bum!
Los tripulantes sabrían qué es ese ruido si por un segundo se quitaran el pánico del rostro e hicieran tantita memoria; si regresaran unos minutos y se recordaran dentro del Palacio, sin frío gracias a la cercanía entre cuerpos, contemplando el concierto; armados con cervezas y vodkas para marinar adecuadamente las emociones. Llegaría hasta su mente, entonces, la imagen de San Morrissey desplazándose, a paso veloz, pero sin correr, de extremo a extremo en el escenario; su perfil delicado, su pecho macizo, el sudor fluyéndole por todas partes y las gotas que, al contacto con la camisa, dibujaban perfecto, un corazón sobre su espalda.
Se veía clarito: ahí estaba, en un tono más oscuro sobre la tela gris; evidente cada vez que Morrissey ejecutaba un giro o caminaba hacia la posición de alguno de sus músicos. Sólo él lleva un corazón a cuestas, a lo mejor con el otro no tiene suficiente.
Si hicieran tantita memoria recordarían la imagen, recordarían que después se desabotonó, lanzó la camisa al público y ellos la atraparon; al salir la metieron a la cajuela.
¿Creerían que así de fácil iba a dejar de palpitar?
¡Bum!
Y si pudieran bajarse para contemplar el auto por fuera, verían que la carrocería ya también está sudando, sobre la lámina ha quedado perfectamente delineado un corazón.
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